Quién te dice si soñar...

Diálogo en la editorial

2011-11-15T09:04:00.003-08:00

- Por favor, sea breve, dijo el editor.
El falso Oscar Wilde contestó que lo sería, pero no para conquistarlo.
Y agregó:
- No hay que confundir talento con encanto. Ambas palabras terminan igual, no así las vidas de quienes posean una u otra virtud. Tener encanto y talento a la vez es casi imposible, Dios otorga en pocas ocasiones ese favor, digamos cada doscientos o trescientos años, y el irlandés murió hace poco más de cien. Una, muchas veces lleva a la fama, incluso al prestigio. La otra también, aunque puede ser póstumo. No quiero devotas flores en mi tumba literaria, frecuentaré salones repletos de señoras ávidas de escritores pero no de libros, y, si la fortuna me acompaña, tal vez consiga alguna línea eficaz. Que no le traeré a usted, naturalmente, porque breve soy solamente para decir…¡adiós!

(C) Marcelo Suárez De Luna
Reunión en la editorial
Voz: María García Esperón
Música: Scott Joplin. Heliotrope Boutique
MMXI

Yo no hice nada

2011-11-03T01:09:00.001-07:00

No quise cruzarme en tu camino
Ni que te fijaras en mí
No pretendí llamar tu atención
Tosiendo a propósito
Pensando en voz alta
Hablando en voz baja
No quise que cayeras rendida
A brazos ni pies
Por eso cruzo la calle
Cuando te veo venir
Porque yo no hice nada
Para enamorarme de ti.

No escribo, un CD de poesía imperfecta

2011-11-02T21:06:00.000-07:00

No Escribo, poesía de Marcelo Suárez De Luna

No escribo

1.- Poesía imperfecta
Voz: María García Esperón

2.- Cada mañana
Voz: María García Esperón

3.- Heartbeats
Voz: Marcelo Suárez De Luna

4.- Ración
Voz: María García Esperón

5.- Un round más
Voz: Marcelo Suárez De Luna

6.- Hay vida en Marte
Voz: María García Esperón

7.- Testamento
Voz: Marcelo Suárez De Luna

8.- No escribo
Voz: María García Esperón

Extraño día

2011-07-29T23:57:00.000-07:00

Cuando veas luz
al final del túnel
y no sea la salida
sino un tren que viene a vos
a 500 kilómetros por hora
Pegate a la pared
Y maldecí esa barriga
porque quizás te arrastre

Pero si resulta que el tren
pasa silbando
sin tocarte
Seguro olvidarás
Que estabas en un túnel oscuro,
solo y olvidado
Como vos

Entonces sabrás
Que ese día
-tal vez sea ahora mismo-
No es ni más ni menos
Que tu extraño día de suerte.

(C) Marcelo Suárez De Luna
Poesía Imperfecta
Voz: María García Esperón
Música: Yiruma
MMXI

El niño

2011-04-03T18:39:00.001-07:00

Cuando veo un niño jugar me pregunto donde estará la niña que mañana lo amará. ¿A qué estará jugando? tal vez estén los dos en la misma plaza y lo invite a jugar. Y él no quiera y se vaya corriendo, orgulloso e invicto. Quizás ella hable otro idioma y ahora esté en un parque lejano, jugando a un juego desconocido y que él nunca aprenderá. El destino es un conductor caprichoso que no aclara adónde nos lleva. A veces nos pone el amor a la vuelta de la esquina y otras, a miles de kilómetros. Tal vez nunca nos de ese regalo; o no lo veamos pese a sus intentos.

El niño que estoy mirando ahora no sabe nada de eso ni le preocupa saberlo, absorto en su juego. Sólo él conoce la trama que representa, pero está claro que la obra tiene lugar para uno solo, y en eso es implacable. No hay papel para esa niña pequeña. Esa que tal vez mañana le robe el corazón y que ahora apenas mira, molesto, desde las alturas del tobogán más grande de la plaza.

Luna cerca

2011-03-21T17:12:00.000-07:00

Le pedí a esta luna que se lleve
Las tristezas, los temores
Los deseos
Imposibles y que duelen

Y mientras eso le pedía
Me parece
Que la luna le rogaba al sol
Que se llevara

Sus tristezas, sus temores
Sus deseos
Imposibles.
Creo que el sol

¡el pobre sol!
Nada precisa
y sólo enciende
Las hogueras cada día

Sin sentir.

Hay vida en Marte

2011-02-16T06:17:00.000-08:00

Desde que llegaste creo en más cosas

Mejor dicho

En otras

olvidadas, desechadas

desclasificadas

Desde que viniste hay otro clima

Tal vez las distancias imposibles

Se evaporen

con la velocidad de un rayo

Y descubra

¡oh sorpresa!

Que hay vida en Marte

Y también

En mi corazón.

Sísifo

2011-02-03T20:45:00.000-08:00

Y aquí estoy yo
levantando una y mil veces
la piedra del castigo.
Hades no perdona
la mentira.

No me importa
el cargarla para siempre
si salí de la morada de los muertos
para oler al aire, sentir la tierra,
cruzar los mares
una vez más.

No temo revelar los secretos de los Dioses.
Traicionarlos a ellos o a los hombres
pero no a la vida. A ella jamás la traicioné.
¿Qué otra cosa debe hacerse
que vivir cada día un poco más?
¡Un poco más!

Ya encontraré luego la manera
de engañarlos otra vez.

El resorte

2011-01-11T21:52:00.000-08:00

Un viejo resorte llegó saltando hasta mi casa
Lo quise parar y me cortó
Saltando también
Seguí sus pasos
Y los transeúntes me creyeron loco
Aunque empezaron a saltar detrás de mí y del resorte
por la calle Tronador (¿no debió ser Salta?)
Finalmente el resorte se cansó,
o se le acabó el impulso
Y se detuvo en una esquina oscura.
Yo también paré
Y detrás de mí el gran Buenos Aires
Frenó igual que nosotros
Y todos pensamos a la vez:
Fue una pena
Porque era lindo jugar a ser resorte
Entonces los porteños
Tomamos maletines paraguas
bolsos corbatas carteras
Y seguimos siendo grandes que no juegan
Por ahí

El alma de las cosas

2011-01-06T19:55:00.001-08:00

Quizás buscamos sin saber lo que no existe;
dentro del pecho, detrás de tu mirada.
Tal vez debiéramos dejar que nuestro cuerpo
sea sólo eso, la mejor de las moradas.
¿No será en otro lugar donde ella vive?
(en una carta, en un café o en una rosa)
¡oh geografía equivocada del poeta!
no es en el cuerpo donde hay alma
es en las cosas.

Un balance necesario

2010-12-30T17:36:00.001-08:00

Termina el 2.010 y me encuentro balanceando entre lo bueno y lo malo, lo lindo y lo feo. Lo breve. Lo profundo. Lo fútil. Y noto que en este año me he elevado hasta tocar el cielo con las manos, pero también casi me he roto la crisma en los vaivenes de la vida. En cambio, en otros momentos el ascenso y el descenso fueron más cortos, previsibles y planificados.
Muchas veces sentí que me moví en círculos, sin avanzar, girando en falso y sin obtener ninguna recompensa. Otras me pareció que el suelo se me abría como si fuera una trampa de arenas movedizas que además no me dejaban ver el futuro, llenándome los ojos de lágrimas.
Conseguí ascender trabajosamente, escalón por escalón, para luego descender desde lo más alto, y al final de mi vertiginosa caída sólo pude beber agua porque otra cosa no tenía. En el final quise escaparme corriendo y me golpeé durísimo, y un ave -símbolo de paz- se me acercó en procura de auxilio y me tranquilizó.

Todo esto me sucedió en 2.010 y este es mi balance. Tal vez el año próximo no debiera prepararlo en una plaza, porque a pesar de ser un señor grande, me siguen gustando tanto pero tanto los juegos infantiles, que me roban todas las metáforas.

Tango al revés

2010-12-05T20:51:00.000-08:00

Ella lo vio muy triste y derrumbado
En el oscuro del viejo cabaret
Ahora él cobra veinte por la copa
¡Pensar que antes brillaba en Chantecler!

Es que otra mina lo engrupió una noche
Solo y en banda, sin casorio lo dejó
¡A él que era lindo, lindo como el cielo!
Y no esta ruina famélica de amor

Ella lo vio planchando y un whiscardo
Para apagar tristezas, de bute solventó.
Y él le contaba de esa pilcha que con garbo
Alianza en mano, frente al cura imaginó

Es ley de juego que en el reservado
La mina garpe el cariño y el dolor
Y sin embargo hoy ha sido el alquilado
Quien sus pesares con la naifa desahogó.

El vacío existencial

2010-11-20T18:18:00.000-08:00

El bar nos mira desde afuera
Con sus diarios que disputan
por leernos

Almas de poetas descarriados
nos toman en pocillos
de café

En el sector "fumadores"
Cigarrillos
Venenosos y tímidos
Desesperan temerosos

De encendernos

Dedicado al bar "El Vacío Existencial" de Miguel Angel Bruno

A. C.

2010-10-24T17:40:00.000-07:00

Hay un tipo no sabés
al que lo llaman Andrés.
Tiene un poco del Zorzal
y de Bukowski también.

¿Me zarpé? Será el afecto.
Lo que ocurre es que el salmón
de la dura dirección
hace crímenes perfectos.

Amigo de Diego y Pappo
de Jarmusch y Abel Ferrara
vive un poco en Argentina
y otro poco allá en España.

Es abuelo de la nada
de rulo y bigote raro.
Rodríguez lo llaman muchos
y otros tantos Calamaro.

Oculto

2010-10-21T18:56:00.000-07:00

Escribo para el olvido
Y me aseguro de ese modo
que momentos felices
Se vayan por la alcantarilla del adiós

Escribo para que me olvides
Y así permanezco
Sin que lo notes
Oculto

En ti

(C) Marcelo Suárez De Luna
Voz: María García Esperón
Música: Yiruma
MMX

Testamento

2010-10-18T21:36:00.000-07:00

Me preguntan cómo me gustaría
que me recuerde mi hija mañana.
Como a todos, que su padre fue un buen hombre.
Que con errores, luchó para que la vida
la dañe lo menos posible. Que la amó.
Que le enseñó algunas cosas.
Pero esos deseos los tenemos todos los padres.
Mi sueño particular es que un día, revisando
trastos en desuso
ella encuentre uno con forma
de poesía imperfecta
y se diga que su viejo
no lo hacía tan mal.

Palacios de arena

2010-10-16T19:00:00.000-07:00

Caminando por la arena me pregunto

por qué, quienes, para qué?

Ninguna respuesta obtengo

hasta que veo la sonrisa de mi niña

construyendo palacios, no castillos

y entonces cualquier interrogante

pierde toda relevancia.

Golpe de suerte

2010-10-09T18:25:00.000-07:00

Quemé tus cartas
olvidé tu teléfono
borré tu correo
me cambié de ciudad
rompí tu foto
regalé tus libros
(incluso los dedicados)
dejé de nombrarte
ni siquiera te pienso

y sin embargo esta noche
tiraría los dados una vez más

Finales felices

2010-10-05T15:39:00.000-07:00

A él le calculo ochenta y siete
(a ella, ochenta)
llegan casi al cierre al restaurante
(¿de dónde vienen?)
De arranque piden vino,
queso y pimientos
(¡le ponen sal!)
después fuccile
pesto y tuco.
Mientras tanto
se comen con los ojos
y conversan toda la comida
(son dueños del tiempo).
Él tiene un cigarro en el bolsillo.
Piden la cuenta y yo
que tengo la mitad de sus edades
los envidio como si fueran
estrellas de rock.
Y es que lo son.

Homeless (I)

2010-10-04T21:33:00.000-07:00

Y aquí estoy yo, sin voz, sin rostro,
sin fe.
Pálido de soles invernales
y madrugadas frías;
homeless que te pregunta
si le permites tu baño,
o tu cocina
porque no se anima a pedirte
tu corazón.

Cada mañana que te vas

2010-09-29T22:48:00.001-07:00

Cada mañana que te vas no te das cuenta
cuando mi cuerpo dice adiós sin inmutarse
es por la máscara, no adviertes
que mis ojos desesperan tu regreso.
Mientras te arreglas no te miro;
hago café pensando si lo habrás notado
pues cada mañana que te vas, entre tus cosas,
llevas también mi corazón.

¡No me extorsiones primavera!

2010-09-25T19:45:00.000-07:00

¡No me extorsiones primavera!
Con tus pájaros y flores
tu alegría
¡Tus amores!

Obligado, no quiero ser feliz
ni reír ni saludar
a tus bellezas.
Porque soy torcido como un tallo
torcido.

Quizás, en una de esas
al ser tan elocuente
me convenzas
y sonría

Pero...
¡no me extorsiones primavera!
Que los días de lluvia
también me gustan.

Ración

2010-09-24T07:28:00.001-07:00

Como el preso de una comida diaria
estoy esperando mi ración.
Ansioso, con agua en la boca
con la memoria llena
de manjares compartidos
que ahora parecen tan lejanos
pero con la ilusión intacta
te decía que estoy esperando
mi ración
de ti.

Sangre

2010-09-21T05:12:00.000-07:00

En el Mayor Momento de la fe cristiana
ha sido siempre hermanada con el vino.
La Cena en cruz se trocará mañana
para cumplir así nuestro feliz destino.

Metáfora que mezcla la espina con la rosa
en toda historia es prédica que cunde;
que sabe a dulce la daga silenciosa
en el postrero instante en que fatal se hunde.

Yo admiro la bebida del festejo
de los amigos, la risa, la alegría.
Rival eterno de la sangre derramada
el vino tinto y fuerte de la vida.

No escribo

2010-09-18T23:04:00.001-07:00

No escribo para desahogarme.
No escribo porque estoy solo.
No escribo porque estoy triste.
No escribo para enamorar.
No escribo para hacer reír.
No escribo para agradar.
No escribo por todo lo contrario.
En realidad no sé bien por qué escribo.
Tampoco sé bien por qué respiro.
Y sin embargo eso nadie me lo pregunta.

Heartbeats

2010-09-16T19:05:00.001-07:00

El viento golpea duro en la cara
y moja el alma.
Nadie podría caminar en una tarde como esta.
Nadie en su sano juicio.

Nadie camina en un día de lluvia
y viento
sin saber adónde va
a menos que esté loco
o perdido.

Eso me digo yo
que estoy cuerdo
mientras apuro el paso
buscando adónde ir.

Sures

2010-09-14T20:36:00.000-07:00

Para mí el sur es una raya
que va de Buenos Aires a Santiago.
Llega hasta la Patagonia y calla
surcando mil desiertos despiadados.
También el sur del uruguayo
(ese que existe, nosotros lo habitamos)
o el del poeta ciego
con gauchos y paisanos.
Es Camino del Sur
que invita a ir Sureando
silbando mil canciones
que para mí son tangos.
¿Qué sur de todos esos sures
es el que yo más amo?
Seguro que el de Manzi,
con Manoblanca al lado.
El sur de las estrellas
el sur de aquellos ojos
que sueñan en Pompeya
esperándome.

Menárdez

2010-09-14T15:37:00.001-07:00

¿Para cuándo el amor?
Ese de la calle Honduras
El que vence al olvido
Y deja el alma
al revés

¡Pobre poeta sin amor!
Tal vez cruzando aquella esquina
Se rinda frente a ti
la suerte esquiva
por una vez

Un round más

2010-09-14T15:28:00.001-07:00

Ya sé que estás exhausto
Que no sentís las piernas
Que estás mareado
Que te falta el aire
Y que tenés ganas de llorar de dolor.

Y yo que estoy afuera
En tu rincón
Sólo puedo hablarte
Y en un minuto curarte las heridas.

Sólo para que vayas de vuelta;
A dar y a recibir.

Un round más
Sólo eso te pido
No que ganes
Un round más.

Respirá profundo

Abrí bien los ojos
Movete por el ring
No te quedes quieto.

Subí la guardia!
Que si bajás los brazos
La vida te mata
¡Usá tu derecha!

Yo sé lo que querés
Que te tire la toalla
Pero no hay toalla en tu rincón.

¡No la hay!

Son sólo tres minutos,nada más
Que parecen eternos
Cuando estás golpeado y solo
Contra las cuerdas.

Pero no hay toalla en el rincón
¡No la hay!

No te queda otra

Usá tu derecha
Abrí bien los ojos

Movete

Y salí de nuevo

Un round más.

Poesía imperfecta

2010-09-14T15:22:00.001-07:00

Poesía torpe de mi amor irregular
plagado de defectos, de recortes,
de intentonas
que llega sin saber adonde va.

¿Adónde irá pues este amor?
Con ansias de salir maravilloso.
Pero es rudimentario y con hilvanes
y su poesía, tan imperfecta como yo.

Monte vide eu

2010-09-14T15:16:00.001-07:00

Montevideo es porteño
todo es bueno y de lo malo
no me acuerdo, es como acá
sólo que más pequeño.

Tiene mercado en el puerto
en la ciudad vieja, arrabal.
Tiene Pocitos, llamadas
cuando llega el carnaval.

Te pelean por Gardel
su lugar de nacimiento
mas eso es con sentimiento
con respeto, es un placer

llegar a Montevideo
donde hay negros con tambores
comer asado con ellos
al compás de algún candombe.

Y luego volver a casa
por ese río marrón
que lo llamamos del plata
y descubrió un español

¡Hace tantos, tantos años!
Dice el libro
qué se yo.

El pájaro

2010-09-14T15:14:00.000-07:00

El amor es un pájaro
Que se posa en nuestra ventana
una mañana de otoño
Primero no lo vemos
O pensamos que volará de inmediato
Sin embargo se queda
todas las mañanas de ese otoño tibio

Y nos hace felices
como nunca imaginamos
Lo alimentamos
Y él canta

Pero luego dejamos
de asomarnos a la ventana
Porque su canto llega
hasta adentro de la casa
Y a veces nos olvidamos de alimentarlo
O tal vez al pájaro
ya no le gusta nuestra comida

Y un buen día se echa a volar
No nos damos cuenta enseguida
Porque ya es primavera
y muchos pájaros cantan
Entonces corremos hasta nuestra ventana
Y tan misteriosamente como llegó
En aquel otoño, ahora mítico
Se va
Y esta primavera se nos vuelve fría

No es culpa de nadie
Así es la naturaleza de cambiante
Tal vez si tenemos suerte
Algún día
Escuchemos otro canto
En nuestra ventana.

Pero ahora no podemos pensar en eso
Ahora sólo podemos pensar
En aquel otoño tibio
En que el pájaro frágil y sonriente
Se posó en nuestra ventana
Por primera vez.

Jessica, la india guaraní y la entrevista Soler-Recúpero

2010-09-14T15:11:00.001-07:00

Jorge Luis Oliverio Recúpero y Briones

2010-09-14T15:10:00.001-07:00

Apreturas de un amor apopléjico

2010-09-14T15:08:00.001-07:00

La hora impaciente del poeta

2010-09-14T15:03:00.000-07:00

El espejo roto

2010-09-14T14:55:00.000-07:00

Cuando oí el estrépito del espejo desplomándose en el suelo, lo primero que pensé fue en mi proverbial torpeza y luego, por supuesto, en los siete años de mala suerte. Lo que nunca imaginé es que detrás del espejo pudiera haber un túnel, y que en la siguiente ocasión que tuviera para reflexionar -es el momento en que esto escribo- me encontrara al final del corredor, viendo cómo una persona, que parezco ser yo, pero más vieja, escribe una carta a la luz de una vela, con la esperanza de que alguien lo saque de allí.

Borde

2010-09-14T14:52:00.000-07:00

Es raro este amor que se me escapa
como una peli al borde del abismo
Él la sujeta mas ella se resbala
y no hay quien pueda remediarlo.
Así aparece a veces este amor
que se sostiene apenas con un dedo
con una mano temblorosa que se escurre
hacia el vacío infinito del adiós.

Cinco minutos

2010-09-14T14:48:00.000-07:00

El reloj dice que faltan cinco minutos
para levantarse de la cama
o para entrar al trabajo
para seguir en la playa
o para que empiece la función.

Cinco minutos para tomarse la última cerveza
para dar y recibir besos.
Quizás en realidad faltan cinco minutos para
morir
o por vivir.
Eso no lo sabemos.
Lo que me resulta curioso
es que vivimos como si tuviéramos

cinco siglos por delante.

Mi fe

2010-09-14T14:45:00.000-07:00

Quién te dice si soñar
a lo mejor
no es tan difícil.
¡Y hace bien!
Porque seguro
es necesario
como el pan
como tu luz
como mi fe.
Aunque trabajes en un banco
soñate un mundo entero
de gente que se ríe
y que se besa por las calles.
Estoy seguro que mañana
será distinto.

Impaciencia

2010-09-14T14:42:00.000-07:00

El cielo puede esperar
las hipotecas subprime
la quiebra de los bancos
Obama y Mc Cain
la Bolsa
el partido de fútbol
mi camisa arrugada
la hora de la fiesta
la oferta de fin de temporada
la primavera
el amigo
la impaciencia.
Lo que no puede esperar
es el deseo.

Uno (otoñal)

2010-09-14T14:37:00.000-07:00

Seguramente es el otoño que llegó/ con su frío
de árboles marrones
y lloviznas
repartiendo melancolías.
Pero uno que va de contramano
por las calles de la vida,
arranca el día alegre
con vientos en la cara
revuelta de hojas secas
tomando mate mientras la vida pasa
en la sonrisa de una niña.
Uno se pregunta por qué será
que siempre estamos esperando
mil mañanas;
que vuelva el calor,
que llegue el viernes.
Y sin embargo ahora hay una fiesta
de grises y marrones
(también amarillos)
en el cielo y en la tierra
que nadie parece agradecer.
Excepto uno que va de contramano
por las calles de la vida y espera
que lleguen otros invitados
a esta fiesta otoñal
que es suave y sutil
como la vida a veces.

El alma de las cosas

2010-09-14T14:26:00.000-07:00

Testamento

2010-09-14T14:05:00.000-07:00

Caballos salvajes

2010-09-14T13:32:00.001-07:00

Sueño con caballos salvajes
paciendo por los llanos
del norte o del oeste
de la tierra sin alambres;
sin monturas sin aperos
sin jinetes
ni desfiles militares.

Dueños de su tiempo
orgullosos invictos
sin carreras sin espuelas.

Detrás de las pupilas apagadas
del caballo viejo
que recoge las miserias
frente al carro del paupérrimo
veo el alma victoriosa
que resiste que recuerda
los inmemoriales tiempos
no vividos
de la libertad.