A. C.

Hay un tipo no sabés
al que lo llaman Andrés.
Tiene un poco del Zorzal
y de Bukowski también.

¿Me zarpé? Será el afecto.
Lo que ocurre es que el salmón
de la dura dirección
hace crímenes perfectos.

Amigo de Diego y Pappo
de Jarmusch y Abel Ferrara
vive un poco en Argentina
y otro poco allá en España.

Es abuelo de la nada
de rulo y bigote raro.
Rodríguez lo llaman muchos
y otros tantos Calamaro.

Oculto

Escribo para el olvido
Y me aseguro de ese modo
que momentos felices
Se vayan por la alcantarilla del adiós


Escribo para que me olvides
Y así permanezco
Sin que lo notes
Oculto

En ti

(C) Marcelo Suárez De Luna
Voz: María García Esperón
Música: Yiruma
MMX

Testamento

Me preguntan cómo me gustaría
que me recuerde mi hija mañana.
Como a todos, que su padre fue un buen hombre.
Que con errores, luchó para que la vida
la dañe lo menos posible. Que la amó.
Que le enseñó algunas cosas.
Pero esos deseos los tenemos todos los padres.
Mi sueño particular es que un día, revisando
trastos en desuso
ella encuentre uno con forma
de poesía imperfecta
y se diga que su viejo
no lo hacía tan mal.

Palacios de arena

Caminando por la arena me pregunto

por qué, quienes, para qué?

Ninguna respuesta obtengo

hasta que veo la sonrisa de mi niña

construyendo palacios, no castillos

y entonces cualquier interrogante

pierde toda relevancia.

Golpe de suerte

Quemé tus cartas
olvidé tu teléfono
borré tu correo
me cambié de ciudad
rompí tu foto
regalé tus libros
(incluso los dedicados)
dejé de nombrarte
ni siquiera te pienso

y sin embargo esta noche
tiraría los dados una vez más

Finales felices

A él le calculo ochenta y siete
(a ella, ochenta)
llegan casi al cierre al restaurante
(¿de dónde vienen?)
De arranque piden vino,
queso y pimientos
(¡le ponen sal!)
después fuccile
pesto y tuco.
Mientras tanto
se comen con los ojos
y conversan toda la comida
(son dueños del tiempo).
Él tiene un cigarro en el bolsillo.
Piden la cuenta y yo
que tengo la mitad de sus edades
los envidio como si fueran
estrellas de rock.
Y es que lo son.

Homeless (I)

Y aquí estoy yo, sin voz, sin rostro,
sin fe.
Pálido de soles invernales
y madrugadas frías;
homeless que te pregunta
si le permites tu baño,
o tu cocina
porque no se anima a pedirte
tu corazón.